… Yo gritaré un poco más …

Ya han pasado dos años, ya han pasado dos años y yo sigo aquí, todo es tan terriblemente lento. ¿Cuándo dejaré de esperar? Quiero olvidarlo todo, y no puedo.  Dos años así, todavía sueño por las noches, no es justo. Dos años viviendo en Balonmanolandia, cuando yo jamás quise esto.  25 de mayo…. aniversario de mi desdicha.

Intento parecer alguien normal, y actúo como si tal…  Me avergüenzo de haber sido tratada de ese modo. Siento vergüenza y no he hecho nada malo, cuando la vergüenza deberían sentirla otros. Buitres carroñeros, sin orgullo, cobardes que se refugian bajo el escudo de lo que la naturaleza les da como hombres. Pero no son hombres de verdad, son niños de papá, mimados, acostumbrados a la adoración, egocentristas. Jamás serían personas de provecho por sí mismos. No saben ni lo que es el esfuerzo ni la responsabilidad. Niñatos que no valorarían ni la valentía de la mujer que los ha traído al mundo. Parásitos, son la tenia de la sociedad.

Me siento tan confusa, que ya ni siquiera sé si soy yo o es otra persona la que vive dentro de mí. Me dicen que estoy loca y lo sé, he terminado de volverme loca; que ya no sé cómo debería actuar, y si cuando hago algo está bien o está mal.

Llevo dos años así… ya incluso me he graduado. Seis años y ya no voy a volver a pisar mi facultad. En el discurso de la graducación uno de nuestros profesores nos dijo: “Habéis llegado hasta aquí con vuestro esfuerzo, y nadie os ha regalado nada”.  ¡Qué razón tenía! Qué cantidad de obstáculos me ha tocado esquivar hasta llegar a donde estoy. ¿Cuántas veces me he derrumbado y me he vuelto a levantar? ¿Cuántas veces he sentido que no podía más? ¿Cúantas veces he gritado con el alma pidiendo ayuda y no ha habido nadie? ¿Cuántas veces me han ayudado sin pedir yo ayuda?

Lucharé por mí, lucharé por esta injusticia, no permitiré que nadie se vanaglorie destruyendo los derechos de otra persona, ni seré tolerante con aquellas personas que lo acepten.

Alzad vuestra voz, no permitáis que os callen.

… Gib mir Kraft …

Y cada vez que me despierto quisiera quererte un poco más, sólo para tenerte algo de aprecio, para no sentirme tan avergonzada de ti. En el fondo, incluso lo hago por mí, porque me duele sentir que te odio, y no me gusta.

No te soporto. Y juro que a veces he pensado en escapar de aquí, huir para siempre…. Nadie lo comprende. Nadie quiere comprenderlo.

Odio la sociedad, odio la hipocresía, odio la injusticia, odio el egoísmo, el fanatismo, odio el narcisismo… Os odio a vosotros, con tanta fuerza, que a veces creo que no voy a resistir mucho más viva…. No soy digna de odiar a nadie y, sin embargo, no puedo evitarlo; y eso es tan triste que siento en mi corazón agujas que se clavan ardiendo, y duele, duele, duele, hasta desear mi propia muerte.

Todavía estoy loca, y eso es bueno (para vosotros). En una clase de psiquiatría aprendimos que las personas que cometen delitos o asesinatos no suelen ser personas con trastornos mentales, sino que en su gran mayoría, muy al contrario de lo que se piensa, suelen ser personas totalmente normales sin ninguna psicopatología subyacente. No me atrevería a coger un arma, pero… el otro día llegué a escuchar de boca de un hombre que estaba bien que pusieran chicas perfectas en televisión, porque así las demás chicas se motivaban para llegar a ser como ellas y estar guapas. Cuando escuché eso, llegué a pensar que el único remedio eficaz que tenía ese hombre era que le pegaran un tiro (y como él, el 80% de la gente de este mundo, me atrevería a decir). ¿Estaré recobrando la cordura?

… Permitidme tutearos, imbéciles …

Artículo de Arturo Pérez-Reverte publicado en XL-Semanal.

PERMITIDME TUTEAROS, IMBÉCILES

Cuadrilla de golfos apandadores, unos y otros. Refraneros casticistas analfabetos de la derecha. Demagogos iletrados de la izquierda. Presidente de este Gobierno. Ex presidente del otro. Jefe de la patética oposición. Secretarios generales de partidos nacionales o de partidos autonómicos. Ministros y ex ministros -aquí matizaré ministros y ministras- de Educación y Cultura. Consejeros varios. Etcétera. No quiero que acabe el mes sin mentaros -el tuteo es deliberado- a la madre. Y me refiero a la madre de todos cuantos habéis tenido en vuestras manos infames la enseñanza pública en los últimos veinte o treinta años. De cuantos hacéis posible que este autocomplaciente país de mierda sea un país de más mierda todavía.. De vosotros, torpes irresponsables, que extirpasteis de las aulas el latín, el griego, la Historia, la Literatura, la Geografía, el análisis inteligente, la capacidad de leer y por tanto de comprender el mundo, ciencias incluidas. De quienes, por incompetencia y desvergüenza, sois culpables de que España figure entre los países más incultos de Europa, nuestros jóvenes carezcan de comprensión lectora, los colegios privados se distancien cada vez más de los públicos en calidad de enseñanza, y los alumnos estén por debajo de la media en todas las materias evaluadas.

Pero lo peor no es eso. Lo que me hace hervir la sangre es vuestra arrogante impunidad, vuestra ausencia de autocrítica y vuestra cateta contumacia. Aquí, como de costumbre, nadie asume la culpa de nada. Hace menos de un mes, al publicarse los desoladores datos del informe Pisa 2006, a los meapilas del Pepé les faltó tiempo para echar la culpa de todo a la Logse de Maravall y Solana -que, es cierto, deberían ser ahorcados tras un juicio de Nuremberg cultural-, pasando por alto que durante dos legislaturas, o sea, ocho años de posterior gobierno, el amigo Ansar y sus secuaces se estuvieron tocando literalmente la flor en materia de Educación, destrozando la enseñanza pública en beneficio de la privada y permitiendo, a cambio de pasteleo electoral, que cada cacique de pueblo hiciera su negocio en diecisiete sistemas educativos distintos, ajenos unos a otros, con efectos devastadores en el País Vasco y Cataluña. Y en cuanto al Pesoe que ahora nos conduce a la Arcadia feliz, ahí están las reacciones oficiales, con una consejera de Educación de la Junta de Andalucía, por ejemplo, que tras veinte años de gobierno ininterrumpido en su feudo, donde la cultura roza el subdesarrollo, tiene la desfachatez de cargarle el muerto al «retraso histórico» .. O una ministra de Educación, la señora Cabrera, capaz de afirmar impávida que los datos están fuera de contexto, que los alumnos españoles funcionan de maravilla, que «el sistema educativo español no sólo lo hace bien, sino que lo hace muy bien» y que éste no ha fracasado porque «es capaz de responder a los retos que tiene la sociedad» , entre ellos el de que «los jóvenes tienen su propio lenguaje: el chat y el sms» . Con dos cojones.

Pero lo mejor ha sido lo tuyo, presidente -recuérdame que te lo comente la próxima vez que vayas a hacerte una foto a la Real AcademiaEspañola-. Deslumbrante, lo juro, eso de que «lo que más determina la educación de cada generación es la educación de sus padres» , aunque tampoco estuvo mal lo de «hemos tenido muchas generaciones en España con un bajo rendimiento educativo, fruto del país que tenemos»
Dicho de otro modo, lumbrera: que después de dos mil años de Hispania grecorromana, de Quintiliano a Miguel Delibes pasando por Cervantes, Quevedo, Galdós, Clarín o Machado, la gente buena, la culta, la preparada, la que por fin va a sacar a España del hoyo, vendrá en los próximos años, al fin, gracias a futuros padres felizmente formados por tus ministros y ministras, tus Loes, tus educaciones para la ciudadanía, tu género y génera, tus pedagogos cantamañanas, tu falta de autoridad en las aulas, tu igualitarismo escolar en la mediocridad y falta de incentivo al esfuerzo, tus universitarios apáticos y tus alumnos de cuatro suspensos y tira p’alante. Pues la culpa de que ahora la cosa ande chunga, la causa de tanto disparate, descoordinación, confusión y agrafía, no la tenéis los políticos culturalmente planos. Niet. La tiene el bajo rendimiento educativo de Ortega y Gasset, Unamuno, Cajal, Menéndez Pidal, Manuel Seco, Julián Marías o Gregorio Salvador, o el de la gente que estudió bajo el franquismo: Juan Marsé, Muñoz Molina, Carmen Iglesias, José Manuel Sánchez Ron, Ignacio Bosque, Margarita Salas, Luis Mateo Díez, Álvaro Pombo, Francisco Rico y algunos otros analfabetos, padres o no, entre los que generacionalmente me incluyo.

Qué miedo me dais algunos, rediós. En serio. Cuánto más peligro tiene un imbécil, que un malvado.

… Turn the page …

Y reconozco que estoy loca. Que me asusto de  ver cómo a veces parece que tenga un trastorno bipolar… Como la gente me describe como descarada, alocada, feliz, espontánea y abierta. A veces estoy eufórica, como si estuviera drogada. Y entonces, nada me importa, soy feliz…

He conseguido que la gente piense que todo en mi vida es de color de rosa. Soy una gran actriz, tan buena que soy capaz de ocultar mi lado más triste y que nadie tenga la más mínima sospecha. Luego llego a mi cama, y me tumbo, a pensar… a pensar en mis heridas, a pensar en el apoyo que no he recibido, lo sola que he estado y cuánta gente me ha traicionado. Pensando si de verdad merece la pena todo esto… o no.

Que cuando dicen que el tiempo cura las heridas, no es verdad…. ¡no es verdad! Lo que pasa es que las heridas cicatrizan con el tiempo, y esas cicatrices se abren, y vuelven a sangrar; y dejan marca, para siempre.

Y tendré que soportar las secuelas de mujer herida, de mujer casi sin orgullo. Mujer pisoteada con los tacones de una sociedad pseudofeminista. Y cuando vuelva a ver como el mundo, como los cerdos, se regocija en sus propios excrementos, feliz, alardeándose de ello; cuando vuelva a ver como otro de esos cerdos engorda egoístamente a expensas de la dignidad de una persona… Entonces me tragaré el poco orgullo que me queda, y dejaré que vaya desgarrando cada parte de mi cuerpo por donde pase. Para que nadie vea como muero por dentro. Para que sigan felices, para que no vean lo que nunca han visto.

“Here I am, on the road again,

here I am, upon the stage,

there I go, playin’ a star again…

there I go… turn the page….”

… y sigo aquí …

Reaparezco. Estuve ocupada con exámenes, con proyectos, con mil cosas en la cabeza. Discutiendo, agobiándome, aburriéndome, desesperándome. Ahora, por fin, he encontrado un hueco para escribir algunas palabras. Algunas veces escribir lo que pasa por mi mente me ayuda a tolerar mis sentimientos.

Ayer estuve viendo cómo los medios de comunicación se recreaban en el dolor de la familia de una niña asesinada. Cómo buscaban audiencia comentando la vida de una niña de 14 años, paseándola por los platós de televisión como en un auténtico reality show. EL circo de la información. ¡Qué crueles y sádicos podemos llegar a ser los seres humanos!

Escuché en la radio como un locutor calificaba de “víctimas” a los propios asesinos. “Víctimas de la sociedad”. Señor, permítame decirle que ellos no son las víctimas… Eso debió escucharlo en algún capítulo de los Simpsons.

Algo huele a podrido… algo muy grande. Tan sólo sé que últimamente ya no puedo comportarme como yo soy, porque siempre tengo que actuar dependiendo de lo que van a pensar los hombres que me rodean. Esto es absurdo, esto es no respetar los derechos humanos. No puedo ser simpática porque los hombres piensan que me quiero acostar con ellos, no puedo bailar en una discoteca porque siempre hay un tío que me agarra por detras y intenta tocarme, no puedo hacer nada sin que haya un elemento varonil piense que necesito sexo urgentemente. No soy una persona, soy una posesión del hombre. Todas lo somos. Por eso nos matan, por eso nos pegan, porque piensan que son nuestros dueños, porque para ellos no somos más que un objeto sexual.

Se está discutiendo últimamente si la vacuna del virus del papiloma humano es efectiva y segura en niñas de 14 años. Y, sin intención de parecer hembrista, creo que la mejor solución ideal sería castrar a todos los niños. Ya me inseminaré artificialmente cuando quiera tener un bebé. (Esto último no lo toméis en serio).

… hablando de amores …

¿Cuántas veces habré hablado de este tema? Siempre digo lo mismo: el amor no es más que una liberación de neurotransmisores en nuestro sistema nervioso. Sustancias que controlan nuestros sentimientos. A simple vista resulta muy difícil entender como un montón de sustancias pueden hacernos llegar a sentir cosas como las que se sienten cuando alguien se enamora, pero la verdad es que el cuerpo humano es algo fascinante y desconocido, y que más de una vez nos ha sorprendido, y nos sorprenderá. Ahora bien, si es cierto que el amor es un grupo de neurotransmisores, ¿qué es lo provoca la liberación de los mismos?

Una vez leí que de alguna forma, nuestras vivencias personales hacen que tengamos una percepción inconsciente del tipo de persona de la que nos vamos a enamorar. En otras palabras, antes de enamorarnos ya sabemos de quién va a ser la persona escogida.  Puede ser un olor, un gesto, un forma de hablar, un rasgo… cualquier cosa predeterminada de antemano por un conjunto de recuerdos y vivencias personales que hacen que asociemos ese “algo” a un sentimiento positivo y entonces… ¡BUM!, cascada de neurotransmisores que se convierten en amor.

¿Podría decirse que “aprendemos a enamorarnos”? Yo creo que a lo largo de nuestra vida la mayoría de nuestras conductas y reacciones son aprendidas. Aunque también creo, o me gustaría creer, que a pesar de la mayoría de cosas que hacemos las hacemos porque así nos lo han enseñado, siempre queda a la hora de tomar decisiones un libre albedrío que es lo que nos convierte en humanos. La capacidad de poder elegir libremente dentro de nuestras circunstancias.

¿Para el amor también existe ese libre albedrío? Porque nos encanta decir que somos libres y que a la hora de decidir no estamos influenciados por nada. ¡Oh! ¡Qué bien nos sentimos cuando decimos eso! ¡Qué guay se siente uno cuando dice: yo soy yo mismo!.  Entonces, ¿por qué “lo normal” es que los hombres se enamoren de las mujeres y las mujeres de los hombres? Si tan libres somos, ¿no sería más lógico que todo el mundo fuese bisexual?

Siempre he pensado que todas las personas nacen bisexuales, y que nos vamos adaptando a las experiencias de nuestra vida. Nunca he pensado que las cosas que hacen que os enamoremos estén escritas en nuestro ADN, creo más bien que es un proceso en donde interviene la mente, y cuando nacemos nuestra memoria, nuestro pensamiento no ha recibido aún los suficientes estímulos para que sepamos si nos gustan los hombres o las mujeres.  En otras palabras, creo que no podemos afirmar que un bebé cuando nace es homosexual, heterosexual o bisexual ni aunque le hagamos tres mil pruebas.

Y hablando de homosexualidad, el otro día leyendo un comentario que dejó Mado en mi post anterior, me di cuenta de que el mundo está lleno de tópicos absurdos. Por ejemplo, ¿por qué hay una fantasía sexual que consiste en hacer un trío con dos lesbianas? Si se supone que a las lesbianas no les gusta los hombres, es más, les dan asco mayormente. ¿Qué tipo de hombre se excita cuando piensa en acostarse con dos mujeres que le tienen asco? O los típicos tíos que entran a locales de ambiente a buscar a parejas de lesbianas para liarse con ellas… ¿¿pero qué son, imbéciles??

Otro de los tópicos de la homosexualidad es pensar que cuando un hombre es gay, inmediatamente va a querer acostarse con cualquier otro hombre, sea como sea. De ahí yo, y estoy segura que muchas personas, he escuchado comentarios como: “Uhhhhh, yo ahí no voy que ese es gay y no quiero que me tire los trastos”. ¿Pero cómo pueden pensar que alguien se les va a insinuar sólo porque es gay? Se supone que a los gays les gustan los hombres, pero NO están desesperados, y tampoco les gustan todos los hombres.

Un mensaje para todos aquellos hombres que huyen de los gays porque se sienten muy machos:  tenéis las mismas posibilidades de ligar con un gay que con una tía heterosexual, o sea, ninguna.

… ¿y esto para qué sirve? …

¿Y esto para qué sirve? Estas cinco palabras fueron el amuleto de mi infancia para conseguir suspensos en educación física. Cada vez que le preguntaba eso a un profesor mientras intentaba buscarle un sentido a la asignatura en cuestión, nadie me respondía. De hecho, sigo sin tener una respuesta, puesto que nadie nunca resolvió mis dudas. Pero eso sí, no dudaron en suspenderme todos aquellos profesores a los que hice la susodicha preguntita.

Intenté buscar mis propias respuestas. Pensé que educación física significaba educar a tu cuerpo para que tuviera un hábito deportivo y así tener buena salud en el futuro. Pero no era lógico que para educar a tu cuerpo tuvieras que darle ocho vueltas a la pista de atletismo, cuando en condiciones normales no podía ni dar dos vueltas. Una vez llegué a seis, pero mis pulsaciones aumentaron hasta 210 látidos por minuto. No, no era educación física provocarte un infarto, eso era lógico. Había que tener alguna otra explicación.

Más tarde pensé que quizás en un principio el objetivo de aquella asignatura sí era que nos acostumbráramos a tener un hábito deportivo y sano, pero los responsables que estaban a frente del mismo, no eran más que una panda de ineptos, machistas y poco inteligentes que se pasaban el día mirándole los pechos a las niñas más desarrolladas de la clase, y haciendo cosas que ni para ellos tenían sentido. Parecía que fueran profesores de educación física porque no servían para otra cosa.

Y ni siquiera consiguieron despertar en mí algún tipo de amor al ejercicio. De hecho, hicieron que odiase hacer ejercicio, como cuando dejas de leer porque te han obligado en la escuela tanto que acabas aborreciendo todo.

Siempre he pensado que era sano practicar deporte a menudo porque movilizas los músculos y favoreces la circulación de la sangre, además que se liberan endorfinas, serotonina y adrenalina, y el estado anímico es mucho mejor. Desde ese punto de vista apoyo el deporte.

Sin embargo, tengo que decir que estoy en contra de lo que entendemos como “deporte” hoy en día. Me refiero al deporte de élite, ese que durante mucho tiempo fue el único entretenimiento de los domingos por las tardes para hombres que a día de hoy son unos completos inútiles, porque estuvieron tan metidos en qué equipo era el mejor que no aprendieron siquiera a freírse un huevo. El deporte de élite, una de las tradiciones más machistas de nuestra sociedad. Porque hay muchas cosas para que las mujeres pensemos que tenemos los mismos derechos que los hombres, pero a la hora de comer siempre tenemos que tragarnos la mitad del telediario dedicado a cuatro imbéciles que además son HOMBRES que se dedican a jugar con una pelota. ¿Y dónde están las mujeres en la sección de deportes? ¿Qué no hay mujeres deportistas? ¿O es que el deporte sigue siendo cosa de hombres?

El FC Copenhague premia a sus jugadores con dos películas X por cada partido que ganen.

Y a parte de ser una de las cosas más machistas de nuestra sociedad, a parte de que nadie hace nada por impedirlo (veáse el título de mi blog y porqué se llama así), a parte de todo eso, ni siquiera es sano. La mayoría de deportistas acabarán con tendinitis, esguinces y lesiones que evolucionarán hacia artrosis debido a un uso inapropiado del sistema locomotor. O eso, o les sorprenderá la muerte súbita en alguna competición. Las mayoría de gimnastas rítmicas son sometidas a entrenamientos y regímenes alimenticios tan extremos que acaban desarrollando trastornos de la conducta alimentaria y problemas en los huesos de carácter crónico.

¡No! Esa no es la idea que yo tengo de ejercicio saludable y beneficioso para el organismo.

Y sin embargo,  hace unos días oigo por la radio que nuestro presidente pretende crear un “Ministerio del Deporte” para esta legislatura. Al principio pensaba que era una broma, pero resulta que no. Al parecer ha sido una propuesta de un grupo de tenistas que le ha gustado a ZP. Se conoce que el gobierno de este país funciona tan mal, que nuestro presi ha visto como única solución sacar al deporte del ministerio de cultura y educación, para que así no cante tanto las meteduras de pata de los demás ministerios. ¡Bien! Promovamos el machisto, promovamos la ineptitud, la inutilidad de los espectadores,  oiga.

Yo amo la música tanto como un semiprimate proyecto de persona ama el deporte, y sin embargo no me han creado un ministerio de rock. ¿Por qué? Porque es absurdo, tanto como crear un ministerio de deportes.

¿Y esto para qué sirve? Me temo que esta vez volveré a quedarme sin respuesta.

… Willkommen in der Hölle …

Diese Welt ist eine Hölle. Una vez escuche una frase de Schopenhauer que decía que para millones y millones de seres humanos el verdadero infierno es la Tierra. Hoy me encuentro especialmente triste y ansiosa, y que parece que hoy carezco de serotonina y noradrenalina en mis espacios presinápticos. Cuando estudio a veces lo hago con la intención de encontrar alguna sustancia que alivie mi dolor, y creo que no hay ninguna que funcione al 100%.

Es inevitable, cada vez que me paro a pensar siempre me viene a la cabeza algún tipo de injusticia, algo que no me acaba de gustar, cosas que hacen que me hierva la sangre. Der kein Piefke me dijo que mi problema era que pensaba demasiado, y que no tenía que pensar tanto. Pero no es tan fácil.

Pobreza, hambre, miseria, la crisis, el paro, el cáncer, el VIH, la violencia machista, los conflictos armados, el fanatismo, la explotación infantil, la prostitución, el terrorismo, el abuso de poder, pensar que podemos comprarlo todo con dinero, la contaminación, el cambio climático, la desparición de especies, el maltrato animal… me dejo muchas cosas en el tintero. Y mientras tanto, la gente se preocupa por quemar fotos del rey, por ver quién ha ganado el partido de este fin de semana, por saber qué ha pasado en la serie de turno, por exigir y exigir cosas banales, sin sentido, y se cambian las cosas triviales, las cosas que no sirven para nada (los hombres a partir del año 2009 contarán con un teléfono para el matratador donde desahogarán sus penas a la telefonista de turno). Y las cosas que tienen que cambiar no cambian (¿cómo es posible que sean las mujeres las que se tengan que esconder de su maltratador una vez puesta la denuncia?).

Me sorprende ver a futbolistas que seguramente han vivido en la miseria, conduciendo cochazos que cuestan más que todo el dinero que dispone el gobierno de su país. Pero viven aquí, en el primer Mundo, donde ya no tienen que preocuparse por nada, ya nunca más pasarán calamidades. ¿Y qué más da si otros si su país sigue igual? Que aprendan a pegarle a una pelota y la vida resuelta. No, ni siquiera ellos se preocupan de que vayan mejor las cosas. Entonces, ¿quién se va a preocupar? Aquí estamos demasiado ocupados viendo como les pegan patadas al balón.

Obama ha ganado las elecciones. Me parece bien. Me parece estupendo. Y el otro día escuché algo como: “lo va a hacer bien porque es negro”. ¿Qué sentido tiene eso? ¡Qué manía tenemos con fijarnos en el color, con fijarnos en el sexo! Parece que no seamos personas, sino características andantes. ¡Goshhhh, qué subrrealista!

Es por eso que opino que esto es un infierno. El infierno del dinero, de las apariencias, de la hipocresía y de las injusticias, pero parece que nadie se da cuenta.

… Ohne dich …

Y si pudiera borrar de la historia mi pasado, y olvidar cada uno de los recuerdos que me hieren, lo haría. Y dejaría tan sólo lo que he aprendido y los buenos momentos. Dejaría de podrirme por dentro con amargos recuerdos, dejaría de ahogarme en la impotencia.

Ojalá no me importase nada. Ojalá tuviese esa actitud de ignorancia y pasividad que suelen tener todas las personas. Nada tendría valor. No lucharía por nada que realmente mereciese la pena. Pensaría que el mundo está mal, pero yo no puedo hacer nada para remediarlo, y sería feliz. Pero soy una de esas personas que no se conforman, que piensan que el mundo puede ser un lugar mejor, todavía tengo esperanzas, a pesar de todo.

Y sé que a veces me derrumbo, porque no encuentro apoyo cuando lo busco o porque la mayoría de mis ideas parecen excesivas o radicales y parece como si nadie intentase al menos comprenderme. Y  a veces cuando más alto vuelo siempre hay alguien que me corta las alas y deja que me estampe contra el suelo de la realidad, y es entonces cuando la impotencia me impide levantarme.

Es tan extraña la vez que me siento comprendida, que parece que vuelva a mi más tierna infancia y vuelva a existir la magia, y los príncipes azules, y las pociones mágicas y las estrellas que en realidad son hadas. Echo tanto de menos ese sentimiento que cuento los días que faltan para estar con él otra vez.

“Si estuvieras aquí te haría un hueco en mi cama y te abrazaría fuerte para que nunca te marcharas, y te cuidaría y te taparía bien para que no te resfriases. Cuando vengas aquí, te protegeré para que nadie te haga daño, pero ahora tienes que prometerme que vas a cuidar de ti y que no vas a dejar que nadie te hiera”.

La primera vez que me dejó un hueco en su cama hacía una noche fría. Dormiamos en el mismo cuarto, en diferentes camas. Las camas eran muy pequeñas, y tan sólo teníamos una manta por persona. Éramos tres personas durmiendo en aquel cuarto. Él dormía, pero se despertó durante un par de segundos, me miró y dijo:

- Ven aquí, estarás mejor, hay más calor.

Yo confié en él, me levanté, y me hizo un hueco en su pequeña cama, apenas cabíamos los dos. Me arropó con su manta y me abrazó fuerte. No nos movimos en toda la noche, pero no pasamos frío. La chica que dormía con nosotros se despertó mucho antes que nosotros dos. No nos dijo nada, y nunca más volvimos a hablar de aquella noche.

Ahora recuerdo aquella noche como una de las más bonitas, a pesar del frío, a pesar de la falta de espacio, a pesar de todo. Tan sólo quiero que me reserve ese hueco en su cama, volar alto y que nadie me corte las alas, borrar todos los malos recuerdos de mi mente y sentirme pura, y sin miedo, protegida, feliz. Que una vez alguien me abrazó tan sólo para quitarme el frío.

… porque yo lo valgo …

Y a veces rompería todo lo que encontrase a mi paso, todo. A veces me gustaría gritar hasta que me quedase afónica, soltar toda la rabia que me está matando por dentro. Y me enfado, me enfado porque me siento impotente ante la vida, y siento que hay algo que intenta cortarme las alas. No puedo fingir que estoy bien cuando no lo estoy, no puedo dejar las cosas a un lado y fingir que no me importan, que puedo controlar mis emociones. Y cuando me enfado, me enfado porque sí, y cuando doy mi opinión, la doy porque quiero. No quiero que nada se quede dentro de mí… tengo el derecho (no el privilegio) de quejarme, de mostrar mi opinión, de decir lo que pienso, de hacer uso de mi libertad siempre y cuando no interfiera en la libertad del prójimo. ¡NO quiero reprimir nada!

Me he cansado de las jerarquías, de los roles, de que alguien sea más importante que tú sólo porque vista con uniforme, o porque sea tu jefe, o porque sea el Papa…

He venido conduciendo y ha llegado un momento en el que he pensado que si me estampaba contra algo, no pasaba nada…

Pues quizás sólo sea una estudiante de medicina más, con sus cuatro proyectos en mente y sus fantasías… pero…. ¡pedazo de estudiante! ¡pedazo de mujer! y ¡pedazo de persona!

Lo que no me mata me fortalece, más quisiera más de uno y más de una llegar a ser lo que yo.